Poesia em Flor

Agri-doce

2012-02-06T15:35:00.003Z

Nunca tinha desfolhado folhas de papel de arroz

nem sabia que de tão finas nunca se colavam .

Olhou-as , folhas plenas de figuras , chamavam-lhe letras ,

e essas, ela não conhecia .

Em lombadas vivas e largas

em papel pardo , adormecia de olhos abertos

ouvia sons e notas de ouvido, fugidas de cor .

Agri-doce

Começou a desfolhar folhas de papel de arroz , descoladas

o odor era adocicado, e inalava-o com uma força extrema .

Lânguida se deixou levar para mundos de bambu

arrozais que não secavam .

Sapatos de panos em pés de gueixas

Agri-doce

Tentava fixar os sentidos , o tacto era suave nas folhas

rude na capa .

Entre folhas de papel de arroz e capas de cartão…

misturava sentidos .

Agri-doce.

Docemente desfolhou folhas de papel de arroz ,

misturou tudo em arrozais húmidos.

Apurou o ouvido e ouviu sem som , folhas que se desfolhavam

leves por não pesarem

brancas

Imaculadas

Compressas em duras capas de cartão prensado

Pés atados de gueixa

repisavam folhas de papel de arroz

Agri- doce

***

(Teresa Maria Queiroz)

Omissão

2012-02-06T15:31:00.001Z

Uma noviça, jovem de talento

Na arte do desenho e da pintura,

Pede à madre abadessa do convento

O favor de lhe ver uma figura.

Era a imitação escrupulosa

De um menino em tamanho natural

Que pertencia a soror Anna Rosa,

Tido em conta de um belo original!

A soro costumava, por decência

Tê-lo com uma tanga pequenina,

Que lhe encobria aquela saliência

Que distingue o menino da menina.

Mas uma tanga tão apropriada

No tecido e na cor, que na verdade

A gente olhava e não lhe via nada

Que desmentisse a naturalidade.

Era, pois, de esperar que a nossa artista,

Assim como no mais, naquela parte

Pintasse apenas o que tinha à vista

Que é o preceito e o primor da arte.

Vê a madre abadessa a maravilha,

E não se cansa de a louvar!

Mas lança A vista atenta àquele ponto: "Ai, filha,

Que falta essencial!... Pobre criança!

Que pena! O colorido, que beleza!

Pernas, braços e tudo, que perfeito!

Mas confesso... Confesso com tristeza...

Que enorme, que enormíssimo defeito!"

***

(João de Deus)

Aguarela

2012-01-09T09:38:00.000Z

Risco a lousa com o giz

(ponho de lado o cinzel)

e desenho por um triz

a raiz deste papel

que foi árvore frondosa,

talvez até castanheiro,

com ouriços como rosas

cheias de cor e de cheiro

E pego então no papel,

mais branco do que a brancura,

e pinto em tons de pastel

a tua imensa ternura:

vê a luz, a sombra, o sema

de uma aguarela sem tema

***

(Domingos da Mota)

Passagem

2012-01-09T09:34:00.002Z

Dizem-me que vai haver dias novos

Que hão de vir buscar-me

e arrastar-me por caminhos que não sei

ainda

Dizem-me que tem de ser

Mas eu

meu amor

que só conheço o tempo dos teus dedos

o tempo que se demoram na inclinação perfeita

do pensamento

[Nome que dei às sombras que te ponteiam

Nome do cheiro da tua vinda

e do tato solto dos teus olhos

sobre a promessa de mim]

meu amor

sei

que não há passagem que nos valha

Sei que levarei

lágrimas embrulhadas neste ter de ser

e uma tempestade de punhos lavados

à espera de um sangue

que se demora

nos degraus do vapor que te sou

subindo-me

subindo-me e levando-te

na transparência dolente deste cansaço

de me tardares

indefinidamente

Dizem-me que vai haver dias novos

para sepultar tudo o que demorou

de mais

e não chegou a chegar

Dizem-me que tem de ser

Mas respiras-me

ainda

e temo que me morras

vivo

e que vivendo-me

me deixes ainda pulsando

a entardecer-te

indefinidamente

Porque eu sei

meu amor

que o tempo dos teus dedos

não passa

***

(Virgínia do Carmo)

Sabedoria

2012-01-09T09:15:00.000Z

Vivo das lágrimas e da poeira da estrada, que se entranha nos olhos

e me tolhe das águas do rio onde nasci; sorriso turvo nas algas

de dias escorregadios e flores de sol onde nascem ameias

estranhas; corro atrás das nuvens e percorro ruas

desertas. Se soubesse dos dias, estarias

mais perto.

***

(Susana Duarte)

Frutos e flores

2012-01-04T10:27:00.000Z

Meu amado me diz

que sou como maçã

cortada ao meio.

As sementes eu tenho

é bem verdade.

E a simetria das curvas

Tive um certo rubor

na pele lisa

que não sei

se ainda tenho.

Mas se em abril floresce

a macieira

eu maçã feita

e pra lá de madura

ainda me desdobro

em brancas flores

cada vez que sua faca

me trespassa.

***

(Marina Colasanti)

Além da Terra, além do Céu

2011-12-30T12:14:00.001Z

Além da Terra, além do Céu,

no trampolim do sem-fim das estrelas,

no rastro dos astros,

na magnólia das nebulosas.

Além, muito além do sistema solar,

até onde alcançam o pensamento e o coração,

vamos!

vamos conjugar

o verbo fundamental essencial,

o verbo transcendente, acima das gramáticas

e do medo e da moeda e da política,

o verbo sempreamar,

o verbo pluriamar,

razão de ser e de viver.

***

(Carlos Drummond de Andrade)

Um dia virei

2011-12-30T12:09:00.004Z

Um dia virei

colado a um verso,

embrulhado numa folha,

dobrado a um canto,

para que os teus lábios

me ciciem, os teus olhos

me beijem

e eu não saiba

e eu não sinta.

***

(Albano da Silva)

Beijo

2011-12-30T12:06:00.001Z

meus olhos nos teus

teus olhos nos meus

e mais ninguém junto a nós

nem Deus

***

(Vieira da Silva)

Húmido de beijos e de lágrimas

2011-12-29T23:19:00.001Z

Húmido de beijos e de lágrimas,

ardor da terra com sabor a mar,

o teu corpo perdia-se no meu.

(Vontade de ser barco ou de cantar.)

***

(Eugénio de Andrade)

(Porque hoje é um dia especial entendi que mereço um poema especial do meu poeta favorito para assinalar esta data. Escolhi este, mas podia ser qualquer um porque toda a sua obra é perfeita e bela.)

Boas Festas

2011-12-20T12:39:00.003Z

Votos de um Natal muito feliz e de um próspero 2012 para todos que visitam este jardim, muito em especial para os que se tornaram seguidores e o meu obrigada a todos.

Boas Festas!

Nesta curva

2011-11-28T09:44:00.001Z

Nesta curva tão terna e lancinante

que vai ser que já é o teu desaparecimento

digo-te adeus

e como um adolescente

tropeço de ternura

por ti.

***

(Alexandre O'Neill)

Pensamento

2011-11-28T09:42:00.000Z

ontem à noite

sonhei de corpo inteiro

-acordei com teu cheiro

***

(Alonso Alvarez)

Sacode as nuvens

2011-11-28T09:29:00.002Z

Sacode as nuvens que te poisam nos cabelos,

Sacode as aves que te levam o olhar.

Sacode os sonhos mais pesados do que as pedras.

Porque eu cheguei e é tempo de me veres,

Mesmo que os meus gestos te trespassem

De solidão e tu caias em poeira,

Mesmo que a minha voz queime o ar que respiras

E os teus olhos nunca mais possam olhar.

***

(Sophia de Mello Breyner Andresen)

Estudo de nu

2011-11-28T09:27:00.000Z

Essa linha que nasce nos teus ombros,

Que se prolonga em braço, depois mão,

Esses círculos tangentes, geminados,

Cujo centro em cones se resolve,

Agudamente erguidos para os lábios

Que dos teus se desprenderam, ansiosos.

Essas duas parábolas que te apertam

No quebrar onduloso da cintura,

As calipígias ciclóides sobrepostas

Ao risco das colunas invertidas:

Tépidas coxas de linhas envolventes,

Contornada espiral que não se extingue.

Essa curva quase nada que desenha

No teu ventre um arco repousado,

Esse triângulo de treva cintilante,

Caminho e selo da porta do teu corpo,

Onde o estudo de nu que vou fazendo

Se transforma no quadro terminado.

***

(José Saramago)

Amanhã

2011-11-28T09:24:00.000Z

Estar contigo ao acordar, ver como

se abrem as tuas pálpebras, cortinas

corridas sobre o sonho, sacudir dos

teus lábios o silêncio da noite para

que um primeiro riso me traga o dia:

assim, amor, reconheço a vida que

entra contigo pela casa, escancara

janelas e portas, deixa ouvir os pássaros

e o vento fresco da manhã, até que voltas

para junto de mim, e tudo recomeça.

***

(Nuno Júdice)

Cântico

2011-11-28T09:22:00.000Z

Num impudor de estátua ou de vencida,

Coxas abertas, sem defesa…, nua

Ante a minha vigília, a noite, e a lua,

Ela, agora, descansa, adormecida.

Dos seus mamilos roxo-azuis, em ferida,

Meu olhar doce desce aonde o sexo estua.

Choro… e porquê? Meu sonho, irreal, flutua

Sobre funduras e confins da vida.

Minhas lágrimas caem-lhe nos peitos…,

Enquanto o luar a nimba, inerte, gasta

Da ternura feroz do meu amplexo.

Cantam-me as veias poemas nunca feitos…

E eu pouso a boca, religiosa e casta,

Sobre a flor esmagada do seu sexo.

***

(José Régio)

Despedida

2011-11-28T09:19:00.000Z

Alguns amores mesmo sendo intensos,

São carregados de fragilidade.

Como se o Adeus viesse abanar lenços

Mostrando enfim que tudo é efemeridade.

E os sentimentos, claros, fortes, densos

Duvidam que aquilo seja verdade

Enquanto os amantes ficam ali propensos

A discutir o que é ilusão, o que é realidade.

Mas que bom que nada disso fosse assim.

E que cada dia fosse sempre um recomeço

E que jamais houvesse a palavra fim.

E os dois se lembrassem que é fugaz a vida

Pois amor nenhum sabe ao certo o preço.

O preço que se cobra uma despedida.

***

(Jenário de Fátima)

Presídio

2011-11-28T09:09:00.001Z

Nem todo o corpo é carne … Não, nem todo,

Que dizer do pescoço, às vezes mármore,

às vezes linho, lago, tronco de árvore,

nuvem, ou ave, ao tacto sempre pouco …?

E o ventre, inconsistente como o lodo? …

E o morno gradeamento dos teus braços?

Não, meu amor … Nem todo o corpo é carne:

é também água, terra, vento, fogo …

É sobretudo sombra à despedida;

onda de pedra em cada reencontro;

no parque da memória o fugidio

vulto da Primavera em pleno Outono …

Nem só de carne é feito este presídio,

pois no teu corpo existe o mundo todo!

***

(David Mourão-Ferreira)

Rodopio

2011-11-02T11:39:00.002Z

Volteiam dentro de mim,

Em rodopio, em novelos,

Milagres, uivos, castelos,

Forcas de luz, pesadelos,

Altas torres de marfim.

Ascendem hélices, rastros...

Mais longe coam-me sois;

Há promontórios, farois,

Upam-se estátuas de herois,

Ondeiam lanças e mastros.

Zebram-se armadas de côr,

Singram cortejos de luz,

Ruem-se braços de cruz,

E um espelho reproduz,

Em treva, todo o esplendor...

Cristais retinem de medo,

Precipitam-se estilhaços,

Chovem garras, manchas, laços...

Planos, quebras e espaços

Vertiginam em segrêdo.

Luas de oiro se embebedam,

Rainhas desfolham lírios;

Contorcionam-se círios,

Enclavinham-se delírios.

Listas de som enveredam...

Virgulam-se aspas em vozes,

Letras de fogo e punhais;

Há missas e bacanais,

Execuções capitais,

Regressos, apoteoses.

Silvam madeixas ondeantes,

Pungem lábios esmagados,

Há corpos emaranhados,

Seios mordidos, golfados,

Sexos mortos de anseantes...

(Há incenso de esponsais,

Há mãos brancas e sagradas,

Há velhas cartas rasgadas,

Há pobres coisas guardadas -

Um lenço, fitas, dedais...)

Há elmos, troféus, mortalhas,

Emanações fugidias,

Referências, nostalgias,

Ruínas de melodias,

Vertigens, erros e falhas.

Há vislumbres de não-ser,

Rangem, de vago, neblinas;

Fulcram-se poços e minas,

Meandros, paúes, ravinas

Que não ouso percorrer...

Há vácuos, há bolhas de ar,

Perfumes de longes ilhas,

Amarras, lemes e quilhas -

Tantas, tantas maravilhas

Que se não podem sonhar!...

***

(Mário de Sá-Carneiro)

A luz que vem das pedras

2011-11-02T11:35:00.003Z

A luz que vem das pedras, do íntimo da pedra,

tu a colhes, mulher, a distribuis

tão generosa e à janela do mundo.

O sal do mar percorre a tua língua;

não são de mais em ti as coisas mais.

Melhor que tudo, o voo dos insectos,

o ritmo nocturno do girar dos bichos,

a chave do momento em que começa o canto

da ave ou da cigarra

— a mão que tal comanda no mesmo gesto fere

a corda do que em ti faz acordar

os olhos densos de cada dia um só.

Quem está salvando nesta respiração

boca a boca real com o universo?

***

(Pedro Tamen)

A ti

2011-11-02T11:21:00.000Z

Como o sol nasce do monte

E todo o vale alumia,

Assim no meu horizonte

Nasceu teu olhar, um dia.

Nessa manhã cor-de-rosa,

Que dos teus olhos saía,

Tua voz melodiosa

Foi a voz da cotovia.

E logo na minha mágoa,

Neste canteiro sem flor,

Brotou, qual nascente de água,

O teu amor, meu Amor!

Então fez sol deslumbrante

Nos dias da minha vida:

Já não era a luz distante,

Já não a fonte escondida.

Nuvens, tormentas e dores,

Que enchiam meu coração,

Tudo se cobriu de flores,

A esse divino clarão!

E à luz que os teus olhos deram,

Como faróis redentores,

Mundos no mundo nasceram,

Do amor brotaram amores.

Três aves no nosso ninho

O enchem de um fulgor sagrado:

Já não és o sol sozinho,

Fizeste o céu estrelado!

Deus te proteja e te guarde,

Minha Mulher, minha Irmã,

Ó minha Estrela da Tarde,

Minha Estrela da Manhã!

***

(Alberto Oliveira)

Retrato do herói

2011-11-02T11:19:00.001Z

Herói é quem num muro branco inscreve

O fogo da palavra que o liberta:

Sangue do homem novo que diz povo

e morre devagar de morte certa.

Homem é quem anónimo por leve

lhe ser o nome próprio traz aberta

a alma à fome fechado o corpo ao breve

instante em que a denúncia fica alerta.

Herói é quem morrendo perfilado

Não é santo nem mártir nem soldado

Mas apenas por último indefeso.

Homem é quem tombando apavorado

dá o sangue ao futuro e fica ileso

pois lutando apagado morre aceso.

***

(Ary dos Santos)

Contemplo o que não vejo

2011-11-02T10:57:00.001Z

Contemplo o que não vejo.

É tarde, é quase escuro.

E quanto em mim desejo

Está parado ante o muro.

Por cima o céu é grande;

Sinto árvores além;

Embora o vento abrande,

Há folhas em vaivém.

Tudo é do outro lado,

No que há e no que penso.

Nem há ramo agitado

Que o céu não seja imenso.

Confunde-se o que existe

Com o que durmo e sou.

Não sinto, não sou triste.

Mas triste é o que estou.

***

(Fernando Pessoa)

Pai, a minha sombra és tu

2011-11-01T10:16:00.000Z

a cadeira está vazia, um corpo ausente

não aquece a madeira que lhe dá forma

e não ouço o recado que me quiseste dar

nem a tua voz forte que grita meninos

na hora de acordar

ouço o teu abraço, no corredor em gaia

e os olhos molhados pela inusitada despedida

o sol foge

mas o crepúsculo desenha a sombra que

tenho colada aos pés

ou o espelho, coberto com a tua face

pai, digo-te

a minha sombra és tu

***

(Jorge Reis-Sá)

(Dedicado ao meu pai, com eterna saudade e amor.)

O anjo e o vitral

2011-10-26T09:58:00.000+01:00

venha o teu anjo

que nos trespasse a alma

de palavras novas

venha o teu anjo

como raio que atravessa o vitral

e não o quebra

e o transfigura

venha o teu anjo

extirpar do corpo

o demónio da surdez e do mutismo

que não guarda a alma

nem o seu jardim canoro

não se tornem as palavras que dizemos

lama ou sapos,

mas evangelho,

alegria do mundo

venha o teu anjo

mostrar o túmulo vazio

de onde o Logos corre

e de onde outros corpos sacramentais

se formam

que do interminável léxico das coisas

a nossa voz te diga

e o nosso corpo te bendiga,

pela hora que passa

e o rosto acreditado

***

(José Augusto Mourão)

Miopia

2011-10-26T09:55:00.000+01:00

Sempre que vejo

o que os meus olhos não queriam

ver

(mas que sabem ser verdade)

É sempre este doer.

Como se a minha sensibilidade

estivesse toda no olhar e ver.

Como se a minha revelação

apenas viesse inteira,

para além da fronteira

do que os meus olhos dão.

Sempre que vejo...

Porque me dói assim?

Porque se desprende em mim

essa mágoa-essência

de surpresa retardada?

A minha consciência

está míope e cansada.

***

(Fernanda Botelho)

Aprendiz na oficina da poesia

2011-10-26T09:51:00.000+01:00

Não rimes.

Ou rima, se quiseres,

mas não violentes

a palavra.

Não busques ansioso,

qual amante inexperiente,

a palavra.

Espera antes

a sua vinda.

Música e rima

são acessórios dispensáveis:

O poema é outra coisa.

Deixa, pois

que as palavras acordem

na matriz

e caiam maduras.

Áridas ou frias,

secas e imperturbáveis,

orvalhadas, humildes,

estropiadas até,

que sejam precisas,

prenhes de significado.

Espera as palavras.

Elas viajam misteriosas,

desconhecidas ainda,

elas germinam

em ti.

Caem. Juntam-se.

Doloridas, feias

sob o visco placentário,

deselegantes por vezes,

elas procuram-se

e organizam-se.

Juntas transcendem-se,

há algo de íntimo,

coeso e secreto

nelas.

O poema está aí.

***

(Rui Knopfli)

Timor

2011-10-26T09:48:00.000+01:00

Talvez não seja suficientemente bom poeta

para uns versos, sequer, sobre Timor.

Timor, lembro-me como todos os outros do Ruy

Cinatti e de um mapa antigo que fecha um

dos seus livros sobre botânica timorense. O mapa, a negro,

traz nomes escritos a vermelho e regista o

avanço dos portugueses pelo interior da ilha.

Mostra-nos pequenas e altas casas de estacaria

que eu próprio desenhei num mapa de Timor

quando na escola nos ensinaram as províncias do

ultramar mais distante.

Timor era uma ilha que colori a amarelo. Havia

um enclave — Ocussi

Ambeno tinha sobre mim a sedução

das coisas mais que longínquas, perdidas. Ocussi e

Ambeno que soube resistir aos holandeses

nomes que persistem com as ilhas de Ataúro e Jaco

de mistura o lagarto-voador Draco, Solor

sândalo e o pico mais elevado das montanhas do

Ramelau. Coisas assim tão altas e distantes,

assim perdidas.

Lembro-me hoje, ainda e cada vez mais de Timor

do Timor de Ruy Cinatti, do Timor do irmão do Manuel

Gusmão que lá morreu e tinha os olhos cor

das gencianas azuis. Escrevi

o nome das povoações com uma estreita caneta

de tinta da china. É correcto que escreva sempre

no passado, porque poucos timorenses irão

sobreviver e o Ruy Cinatti volta a cruzar os meus

olhos. Sustenta aquela dança de paz e guerra

que bailou na noite em que nos conhecemos. «O corpo é

sempre o corpo de Cristo. Uma pequena superfície que

recebe todas as feridas do mundo. Qual-

quer corpo não é mais do que

corpo de Cristo.» Lembro-me dele na cama do hospital: a

dor, a rede de soro e sangue. À sua volta, os amigos. E

de todos dizia serem «maiores poetas». Talvez

fossem, sejam, e isso que importância tem?

Por entre ciganos e nevoeiro e tendas de pano

velho como se estivessem cobertas de lepra, vejo-

-o no distante dia em que me visitou

pelos começos de oitenta. Fotografia

que sofreu o abandono no fundo de uma gaveta. Vejo-

-o com aquele sorriso de leve troça a que prendia

verdades de profeta e junto a si o meu pai,

talvez da sua idade, talvez um pouco mais velho.

(A minha mãe não quis a prisão dessa imagem. Pensou

que eu não gostava dele. Não percebeu

que se fiquei inquieto com a sua chegada

foi porque supondo-o santo, um santo é

naturalmente uma coisa incómoda.) E lá estão a

Ana, o Manuel Rosa, a Ilda e aqueles a quem chamava

«os meus anjos-da-guarda». Há ainda umas crianças

com espadas de plástico. Não sei como apareceram,

mas os santos trazem muitas vezes consigo putti. E

ele disse, quando o levei

pelos caminhos da aldeia que perdem sobre o mar

até à casa onde vivera o Ruy Belo; pelas ruas

sob o nevoeiro dessa manhã de agosto, por

entre vendedores de quinquilharia, camionetas e

tractores embrulhados em serapiheiras e cordas,

onde pernoitavam camponeses e gente vinda dos bairros

periféricos de Lisboa, ele disse

«é a idade média. Chega nestes dias do verão,

um tempo de necessidade em que tudo apodrece.»

Senhores da palavra Timor,

memória,

canção em teia-de-lavor.

Quando fiz a quarta classe

Timor era uma língua de terra

cuja largura só dava para uma estrada

limitada pela água do mar.

Timor. Não sei o que possa escrever. Um

só verso que valha Timor. Só me lembro do Pedro

Brazão à porta do pavilhão de queimados de Santa

Maria: «Aqui, a vida é uma luta perpétua,

pequenos avanços contra um enorme desastre».

«Malhas que

o Império tece» por entre dedos de anéis e que ofereceram

um punho cerrado. Por isso, hoje, os timorenses que restam

olham o lugar vazio do nada-

dor-salvador, Portugal, alguém que julga ter já

vivido o suficiente para merecer o privilégio de recordar

e deixa que Timor desapareça do ecrã,

como quem cancela a última série

sobre o Império, reconhecido olhar de

antiga posse e de história

um silêncio povoado de ruídos no outro extremo da vida.

***

(João Miguel Fernandes Jorge)

Algumas e outras

2011-10-26T09:35:00.001+01:00

algumas impedem

outras se ferem

sem razão

algumas se perdem

outras se erguem

sem chão

algumas se esquecem

outras se aquecem

na desilusão

algumas se entendem

outras se ofendem

na comparação

algumas nos seguem

outras conseguem

a solidão

algumas nos trazem

outras nos fazem

com discrição

algumas nos ardem

outras nos partem

sem compaixão

algumas surpreendem

outras nos prendem

sem intenção

algumas nos regem

outras nos rendem

uma discussão

algumas nos matam

outras nos amam

e outras não

***

(Gustavo Paes)

Sem você...

2011-10-26T09:29:00.002+01:00

As estrelas que antes existiam aqui,

Se escondem por trás de minha esperança,

Que pretende ficar no lugar vazio onde está.

Talvez você nunca mais veja esses olhos brilharem outra vez,

Sua presença era responsável por essa aparência de meu olhar.

Após o seu último abraço,

A sensação de frio é intensa.

Consegue atravessar a garganta,

Onde as verdadeiras palavras de amor ficam presas

Sem chance de poderem se soltar.

Se tenho vontade de não continuar,

É porque a vida sem você ao meu lado parece tão assustadora.

Ao pensar que meus dias serão incompletos,

E meu futuro com você incerto,

Desejo dormir de tal modo que nunca acorde mais.

Acredito que quando o coração chega nessa situação,

É hora de dizer tudo que é importante,

Antes que o momento para isso, seja perdido:

Não existe ninguém no mundo capaz de me fazer sorrir, como você.

Nunca me senti tão desesperada para pelo menos, poder te ver.

Eu preciso de você.

Em manhãs...

Tardes...

E principalmente em noites,

Onde meus pensamentos são somente seus em todos os segundos,

Que parecem incrivelmente eternos quando são ressaltados por lágrimas constantes.

Como sobreviver sem suas palavras,

Sem seu toque,

Sem sua fisionomia ?

Como?

Eu não consigo encontrar resposta para essa pergunta,

Pois sei que não haverá nada capaz de me fazer esquecer...

O quanto te amo.

***

(Patrícia Vicente)

O tempo e o mar

2011-10-25T11:34:00.000+01:00

Era um homem, a sombra de um homem e
caminhava para o mar.
Estas pegadas
são o obscuro rumor do tempo
e o tempo é uma vara oblíqua nas mãos de deus.
Que fará um homem com as dores do mundo,
com a última gota dos cálices ao lado da noite?
Reconstruir o teu rosto da amada
dar vida à sua silenciosa vida?
Matar,
no súbito ardil do Outono, os vestígios de uma
palavra secreta?
Há uma cidade profunda onde em profunda água
ela o esquece.
Quem para o mar caminha
leva consigo a maldição das ilhas com um
lírio quebrado, uma ânfora de pólen,
um adeus.

***

(José Agostinho Baptista)

O cão continua coxo

2011-10-25T11:29:00.000+01:00

Nasce o dia de ideias políticas e de finanças
percebe a malta do leste ou a leste da malta se
contentam estatísticas e marinheiros próprios
do sábio descendente,

com isso se incute a perversão no
chefe da sua armadilha
no homem permitido ao morcego rotinando
os lagos
e os lembretes

afinal quem se recorda do dia em que a luz se fez luz ?
E que textos destrinçam os astronautas na visibilidade do espaço?

Não se lembram nem se afogam sem um limiar
e das finanças que a malta concebe
não se conjura o semblante de cada livro editado;

o cão continua coxo
o automóvel continua roxo
o ardil continua um mocho
e a estatística entende-se como própria dos encontros à beira-mar,
senta-se na areia
desenha para que o mar entenda o que se esvai

e a cada dia mais dias nascem e novas estatísticas
multiplicam outras tantas,
a malta do leste cada vez mais percebe
o leste da malta cada vez menos se inverte pela
tradição oral,

a língua condiciona o ardente ciúme
de quem fez lume por se lembrar
houve, afinal, um dia em que a luz se fez luz

mas era microscopicamente visível nos corpos distantes
e logo se condenaram as ampliações em marasmos
insignificantes de salões de chá

os astronautas dizem livros editados,
são flores cozinhadas pelo rubro medo do espaço
em que se plantam tanto finanças
como estatísticas, dicionários e solfejos arquejando
um abutre nos símbolos

o médium é agora o nome
onde a criança preenche o tédio civilizado
e nem do espaço é visível
a lembrança do lume ampliado

tudo é um livro editado
sem que isso fume a maior devoção
pois dentro de si amam os novíssimos amantes,
com claves de Fá inspiram com
abecedários expiram

e reluzir o oxigénio seria o novo circuito do receio mãos ao alto pés para dentro
- encoste-se à parede - é a nova fotografia
de quem procura esquecer o dicionário
o solfejo que nada semeia,

a simples reminiscência do nada que inventa,
inventa,
ofusca e anseia.

***

(Alexandre Moreira)

Ofício do costume

2011-10-25T11:28:00.001+01:00

Do amor às palavras apenas resta costume.

Faz-se rito o mistério e um deus inútil

silencioso visita a paisagem devastada dos nossos sonhos.

Em espelhos a arder olhamos o nosso rosto

e a mão segura uma flor que é de gelo e cinza.

Se nesse entardecer um pássaro cego cantar,

que nos devolverá o seu canto se já a noite aguarda

para arrancar dos nossos olhos a luz última do mundo?

***

(Abelardo Linares)

Soneto

2011-10-25T11:25:00.000+01:00

Nasci – logo a meus pais custou dinheiro

o baptismo, que Deus nos dá de graça.

Tive uso de razão – Perdi a graça –

dei-me ao rol chegou a páscoa – dei dinheiro.

Quis casar com uma moça – mais dinheiro.

Brinquei com ela – não brinquei de graça:

Que aos nove meses me custou a graça

Para o Mergulhador capa e dinheiro.

Morreu minha mulher – não achei graça

e menos graça no arbitral dinheiro

da oferta; que o prior não vai de graça.

Se o ser sacristão requer sempre dinheiro,

como cumprem com dar graças de graça

o que as graças nos vendem por dinheiro?

***

(Filinto Elísio)

tudo o que vês chega de longe

2011-10-25T11:21:00.000+01:00

Tudo o que vês chega de longe: apenas um contorno

ou uma sombra que se desloca devagar. Há gestos

semelhantes a folhas que não caem. Principia agora

a luz a espalhar-se à nossa volta e a verdade torna-se

mais simples. É como um rosto que reconhece a sua idade.

***

(Fernando Guimarães)

Aniversário

2011-10-25T11:17:00.002+01:00

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,

Eu era feliz e ninguém estava morto.

Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,

E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,

Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,

De ser inteligente para entre a família,

E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.

Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.

Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.

Sim, o que fui de suposto a mim-mesmo,

O que fui de coração e parentesco.

O que fui de serões de meia-província,

O que fui de amarem-me e eu ser menino,

O que fui - ai, meu Deus!, o que só hoje sei que fui...

A que distância!

(Nem o acho... )

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!

O que eu sou hoje é como a humidade no corredor do fim da casa,

Pondo grelado nas paredes...

O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas lágrimas),

O que eu sou hoje é terem vendido a casa,

É terem morrido todos,

É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio...

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos ...

Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!

Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,

Por uma viagem metafísica e carnal,

Com uma dualidade de eu para mim...

Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!

Vejo tudo outra vez com uma nitidez que me cega para o que há aqui...

A mesa posta com mais lugares, com melhores desenhos na loiça, com mais copos,

O aparador com muitas coisas - doces, frutas, o resto na sombra debaixo do alçado,

As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa,

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos. . .

Pára, meu coração!

Não penses! Deixa o pensar na cabeça!

Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!

Hoje já não faço anos.

Duro.

Somam-se-me dias.

Serei velho quando o for.

Mais nada.

Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!...

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!

***

(Álvaro de Campos)

Obscura luminosidade

2011-10-21T09:44:00.000+01:00

As estrelas e os seus caminhos de luz

atravessam galáxias desconhecendo

outro conceito que o de brevidade

e passagem, sempre à frente até do fim

que as persiga, rasgando a

escuridão macia das noites eternas.

Nascem em tempos remotos

e são o mesmo tempo que foi

há muito, dizendo longinquamente

que o destino existe em cada gesto

decidido à sua luz.

***

(Luís Norte Lucas)

Água mole em pedra dura

2011-10-21T09:42:00.001+01:00

Somos apenas o universo

como ele nos é. À noite cato estrelas

no teu corpo e as carícias que me vestem

são cúmplices da água.

Mastigamos o solo na erva que nos pasta

e espalhas sobre mim gotas de mar.

Com água em rocha, flexível e exacta,

entras na minha pele, maré a encher.

Só temos asas porque temos corpo.

Anjos de nós, é rés do solo que

a música nos despe nas alturas.

Tão ágeis como figuras do Kamasutra.

***

(Rosa Alice Branco)

A polpa do sabor

2011-10-21T09:34:00.002+01:00

A polpa fresca, lâmina rápida que se crispa e salta viva.

E o dia baço, longo, ao fim do corpo: uma parede morta.

A cada passo, a pequena crista límpida, braço que flui

através das árvores, quase ao longo do céu.

Punho breve, inundado, que escreve o sabor nos dentes

do muro já surdo e frio na noite.

***

(António Ramos Rosa)

Krinio

2011-10-20T11:27:00.003+01:00

Apontem para o meu coração

agora é melhor para mim.

para vos tornar tudo mais fácil

cosi este pedaço de pano preto

mesmo no meio dos meus seios.

Não sei como será o vosso disparo

- pobres soldados imberbes – fizeram-vos levantar

de madrugada por minha causa

nunca empunhei uma espingarda – não sei

Vejo os vossos olhos muito abertos

- não podeis evitar tudo isto –

as vossas mãos querem tocar-me

antes de puxarem o gatilho – eu compreendo

Provavelmente ainda tendes as alcunhas

da adolescência

e quem sabe, talvez tenhamos brincado juntos nas ruas

Prossigam, poupem-me à geada da manhã

estou quase nua

vistam-me com os vossos tiros

sorriam para mim rapazes

deixem o meu corpo coberto pelo vosso olhar

Nunca um amante me fez isso

nem mesmo em sonhos.

***

(Rita Mpoumi-Pappas)

- Tradução de Maria de Lourdes Guimarães

O poeta em Lisboa

2011-10-20T11:03:00.002+01:00

Quatro horas da tarde.

O poeta sai de casa com uma aranha nos cabelos.

Tem febre. Arde.

E a falta de cigarros faz-lhe os olhos mais belos.

Segue por esta, por aquela rua

sem pressa de chegar seja onde for.

Pára. Continua.

E olha a multidão, suavemente, com horror.

Entra no café.

Abre um livro fantástico, impossível.

Mas não lê.

Trabalha – numa música secreta, inaudível.

Pede um cigarro. Fuma.

Labaredas loucas saem-lhe da garganta.

Da bruma

espreita-o uma mulher nua, branca, branca.

Fuma mais. Outra vez.

E atira um braço decepado para a mesa.

Não pensa no fim do mês.

A noite é a sua única certeza.

Sai de novo para o mundo.

Fechada à chave a humanidade janta.

Livre, vagabundo

dói-lhe um sorriso nos lábios. Canta.

Sonâmbulo, magnífico

segue de esquina em esquina com um fantasma ao lado.

Um luar terrífico

vela o seu passo transtornado.

Seis da madrugada.

A luz do dia tenta apunhalá-lo de surpresa.

Defende-se à dentada

da vida proletária, aristocrática, burguesa.

Febre alta, violenta

e dois olhos terríveis, extraordinários, belos.

Fiel, atenta

a aranha leva-o para a cama arrastado pelos cabelos.

***

(António José Forte)

Mola de roupa

2011-10-20T10:51:00.004+01:00

Conservei-me afastada do estendal

durante algum tempo.

Sofro de vertigens, por isso

intimidava-me olhar para baixo,

o pátio vazio, restos de flores secas.

Um prédio com dez andares

e ele tinha logo que viver no último,

tendo como horizonte o mar

de terraços e antenas parabólicas.

Quando, chegado com a roupa

da máquina de lavar,

pega em mim,

de suas mãos eu deslizo para o chão.

Apressado, em vez de me apanhar

imediatamente, escolhe outra;

no final, atira-me para o cesto

de verga.

Não é que seja particularmente ardilosa,

mas verdade seja dita, preferia ser

mola de rés-do-chão,

dessas que faça sol ou chuva

sempre prendem a roupa numa corda

estendida no pátio.

O destino quis-me feita de plástico,

com um coração inclinado à melancolia.

Tenho, no entanto, como divisa

antes quebrar que torcer.

Sonho com o dia em que nas mãos da criança

serei um comboio.

***

(Jorge Gomes Miranda)

(Obs: Este poema é sem sombra de dúvida um dos que mais me agradou descobrir nas muitas pesquisas que faço para florir este jardim. Adorei a simplicidade das palavras.)

As raparigas lá de casa

2011-10-20T10:43:00.000+01:00

Como eu amei as raparigas lá de casa

discretas fabricantes da penumbra

guardavam o meu sono como se guardassem

o meu sonho

repetiam comigo as primeiras palavras

como se repetissem os meus versos

povoavam o silêncio da casa

anulando o chão os pés as portas por onde

saíam

deixando sempre um rastro de hortelã

traziam a manhã

cada manhã

o cheiro do pão fresco da humidade da terra

do leite acabado de ordenhar

(se voltassem a passar todas juntas agora

veríeis como ficava no ar o odor doce e materno

das manadas quando passam)

aproximavam-se as raparigas lá de casa

e eu escutava a inquieta maresia

dos seus corpos

umas vezes duros e frios como seixos

outras vezes tépidos como o interior dos frutos

no outono

penteavam-me

e as suas mãos eram leves e frescas como as folhas

na primavera

não me lembro da cor dos olhos quando olhava

os olhos das raparigas lá de casa

mas sei que era neles que se acendia

o sol

ou se agitava a superfície dos lagos

do jardim com lagos a que me levavam de mãos dadas

as raparigas lá de casa

que tinham namorados e com eles

traíam

a nossa indefinível cumplicidade

eu perdoava sempre e ainda agora perdoo

às raparigas lá de casa

porque sabia e sei que apenas o faziam

por ser esse o lado mau de sua inexplicável bondade

o vício da virtude da sua imensa ternura

da ternura inefável do meu primeiro amor

do meu amor pelas raparigas lá de casa

***

(Emanuel Félix)

Traço comum

2011-10-20T10:40:00.001+01:00

descalço-me de sombras para chegar a ti

as linhas do meu rosto são claríssimas

nelas não vês o velho, a criança, o adulto

vês apenas o traço comum

que é onde eu procuro a tua mão

na transparência da minha palavra inteira

***

(Vasco Gato)

Amor e Medo

2011-10-20T10:28:00.001+01:00

Quando eu te vejo e me desvio cauto

Da luz de fogo que te cerca, ó bela,

Contigo dizes, suspirando amores:

- "Meu Deus! que gelo, que frieza aquela!"

Como te enganas! meu amor, é chama

Que se alimenta no voraz segredo,

E se te fujo é que te adoro louco...

És bela - eu moço; tens amor, eu - medo...

Tenho medo de mim, de ti, de tudo,

Da luz, da sombra, do silêncio ou vozes.

Das folhas secas, do chorar das fontes,

Das horas longas a correr velozes.

O véu da noite me atormenta em dores

A luz da aurora me enternece os seios,

E ao vento fresco do cair das tardes,

Eu me estremece de cruéis receios.

É que esse vento que na várzea - ao longe,

Do colmo o fumo caprichoso ondeia,

Soprando um dia tornaria incêndio

A chama viva que teu riso ateia!

Ai! se abrasado crepitasse o cedro,

Cedendo ao raio que a tormenta envia:

Diz: - que seria da plantinha humilde,

Que à sombra dela tão feliz crescia?

A labareda que se enrosca ao tronco

Torrara a planta qual queimara o galho

E a pobre nunca reviver pudera.

Chovesse embora paternal orvalho!

Ai! se te visse no calor da sesta,

A mão tremente no calor das tuas,

Amarrotado o teu vestido branco,

Soltos cabelos nas espáduas nuas! ...

Ai! se eu te visse, Madalena pura,

Sobre o veludo reclinada a meio,

Olhos cerrados na volúpia doce,

Os braços frouxos - palpitante o seio!...

Ai! se eu te visse em languidez sublime,

Na face as rosas virginais do pejo,

Trêmula a fala, a protestar baixinho...

Vermelha a boca, soluçando um beijo!...

Diz: - que seria da pureza de anjo,

Das vestes alvas, do candor das asas?

Tu te queimaras, a pisar descalça,

Criança louca - sobre um chão de brasas!

No fogo vivo eu me abrasara inteiro!

Ébrio e sedento na fugaz vertigem,

Vil, machucara com meu dedo impuro

As pobres flores da grinalda virgem!

Vampiro infame, eu sorveria em beijos

Toda a inocência que teu lábio encerra,

E tu serias no lascivo abraço,

Anjo enlodado nos pauis da terra.

Depois... desperta no febril delírio,

- Olhos pisados - como um vão lamento,

Tu perguntaras: que é da minha coroa?...

Eu te diria: desfolhou-a o vento!...

Oh! não me chames coração de gelo!

Bem vês: traí-me no fatal segredo.

Se de ti fujo é que te adoro e muito!

És bela - eu moço; tens amor, eu - medo!...

***

(Casimiro de Abreu)

O Muro

2011-10-20T10:04:00.002+01:00

Movendo os pés doirados, lentamente,

Horas brancas lá vão, de amor e rosas

As impalpáveis formas no ar, cheirosas...

Sombras, sombras que são da alma doente!

E eu, magro, espio... e um muro, magro, em frente,

Abrindo à tarde as óbitas musgosas.

- Vazias? Menos do que misteriosas –

Pestaneja, estremece... O muro sente!

E que cheiro sai dos nervos dele,

Embora o caio roído, cor de brasa.

E lhe doa talvez aquela pele!

Mas um prazer ao sofrimento casa...

Pois o ramo em que o vento à dor lhe impele

É onde a volúpia está de uma asa e outra asa...

***

(Pedro Kilkerry)

Palhaço

2011-10-20T09:56:00.003+01:00

O cómico avançou, num rodopio,

galvanizando o ar, depois cantou,

com graça, entre piruetas, recitou,

e nem um riso único surgiu!

De mágoa, eu tinha lágrimas em fio,

quando uma ausência estranha despertou

o espectador que eu era e me apontou

o coliseu sem público… vazio…

A solidão macabra da plateia

bem cedo fez, da torva sombra feia,

no meu olhar. Altas paisagens de ouro:

- Fumos de luz onde voei, perdido,

O ano dum minuto agradecido,

Para vê-la no fim rir do meu choro!

***

(Edmundo de Bettencourt)

Testamento

2011-10-19T13:25:00.001+01:00

À prostituta mais nova
Do bairro mais velho e escuro,
Deixo os meus brincos, lavrados
Em cristal, límpido e puro...
E àquela virgem esquecida
Rapariga sem ternura,
Sonhando algures uma lenda,
Deixo o meu vestido branco,
O meu vestido de noiva,
Todo tecido de renda...
Este meu rosário antigo
Ofereço-o àquele amigo
Que não acredita em Deus...
E os livros, rosários meus
Das contas de outro sofrer,
São para os homens humildes,
Que nunca souberam ler.
Quanto aos meus poemas loucos,
Esses, que são de dor
Sincera e desordenada...
Esses, que são de esperança,
Desesperada mas firme,
Deixo-os a ti, meu amor...
Para que, na paz da hora,
Em que a minha alma venha
Beijar de longe os teus olhos,
Vás por essa noite fora...
Com passos feitos de lua,
Oferecê-los às crianças
Que encontrares em cada rua...

***

(Alda Lara)

Aos leitores/seguidores

2011-10-19T12:57:00.008+01:00

Porque já merecem e porque é com todo o gosto que o faço, aqui fica um post que dedico a todas as pessoas que dão razão de ser a este meu jardim e me fazem continuar a partilhar poesias que tanto gosto, embora não tão assiduamente como antes.

Refiro-me às pessoas, anónimas ou não, que visitam este jardim, muito em especial todas as que deixam o seu comentário e aproveito para pedir desculpa por nem sempre retribuir essas visitas.

Obrigada a todos.

Obrigada também a quem se torna seguidor deste blogue.

Espero que a beleza do mesmo continue a agradar-lhes e os faça voltar mais vezes.

***

Cristiana

Sinistro

2011-10-19T12:56:00.000+01:00

Inclua no seu amor um pouco de desespero

derrame seu potencial de drama nos tapetes

ponha sal nas frutas ácidas

tente um pouco de champagne no sapato

esparrame de preguiça pelos linhos

no espalhafatoso desleixo dos lençóis

use olhos cristalizados, cintilantes

com faíscas no meio das plumagens

aprenda a cantar e a cabriolar um pouco

a dança elástica de uma enguia

se esfregue nas nervuras, descubra trunfos

muito escorregadia

Saiba o zodíaco chinês e as manchas do demônio

conhecedora de alquimias

deguste seus horrores em rituais estranhos

Seja uma ameaça

Dê telefonemas interurbanos em meio à noite

a Angkor, Himalaia, Terra do Fogo

Estilhace as regras desse jogo

que um pouco de maldade é necessária

Libidinosa sempre entre parênteses

esguiche todo esse seu som de dentro

ensopada de paixão e de água fria

leviana até a última mordida

Esquiva como uma taturana

penetrando no gargalo da garrafa

estenda suas estrias até o limite da suspeita

pois não há nada como um crime atrás do outro.

***

(Bruna Lombardi)

Os teus olhos infinitos

2011-10-19T12:43:00.002+01:00

Hoje roubei todas as estrelas do céu

e quando pensei em colá-las nos teus olhos

faltava-me ainda o universo todo...

***

(Eusébio Sanjane)

Convite

2011-10-12T15:48:00.000+01:00

Convido-te

(ao ouvido)

em carícia de vento

sob o teu corpo

de borboleta,

voando

no vale… tudo…

da sedução.

***

(Carlos Alfredo Couto Amaral)

Amar

2011-10-12T15:44:00.000+01:00

Amar

Não são só gemidos

Esse culminar

Dos cinco sentidos

Mas sim a afirmação

Que fazem dois seres

Da negação

De todos os seus poderes

***

(Rodrigo Braula Reis de Penha Coutinho)

Sideral

2011-10-12T15:39:00.002+01:00

quando toco o céu

na tua boca um mar

de estrelas brota em mim

***

(Márcia Maia)

Bordada

2011-10-07T10:44:00.000+01:00

Cosi-te a mim

em poema

bordadas

as palavras

fios de vida

***

(Rui de Morais)

À tua espera

2011-10-07T10:41:00.001+01:00

Estou diariamente à tua espera
como quem espera um astro pela noite

Defino-te em segredos
Revejo-te em memória

Invejo-te
Construo a tua boca sem palavras
Construo este silêncio em que me prendo.

***

(João Rui de Sousa)

Teoria das marés

2011-10-07T10:37:00.001+01:00

Calidamente nua,

sob o vestido leve,

tua carne flutua

no desejo que teve.

Timidamente nua,

revelas, num olhar,

em minhas mãos a lua

que te fez oscilar.

***

(David Mourão-Ferreira)

A Tout Seigneur

2011-10-07T10:33:00.000+01:00

No teu pescoço esbelto de morena

Usas, às vezes, um decote em vê.

Essa letra, porém, é tão pequena

Que mal se lê,

Que mostra apenas, dentre o que escondeu,

Uma nesga inestética e minúscula.

Ora um colo como o teu…

Merece letra maiúscula.

***

(Augusto Gil)

Eu quero apenas amar-te lentamente

2011-10-07T10:31:00.000+01:00

Eu quero apenas amar-te lentamente

Como se todo o tempo fosse nosso

Como se todo o tempo fosse pouco

Como se nem sequer houvesse tempo.

***

(Joaquim Pessoa)

Contabilidade

2011-10-07T10:29:00.001+01:00

venho para te cortar os

dedos em moedas pequenas e

com elas pagar ao coração o

mal que me fizeste

o pior amor é este, o que já é

feito de ódio também. o pior amor

é este, o que já é feito de ódio também. o

pior é o amor é este, o que

já é feito de ódio também.

***

(Valter Hugo Mãe)

Complicação

2011-10-07T10:22:00.001+01:00

As ondas indo, as ondas vindo — as ondas indo e vindo sem

parar um momento.

As horas atrás das horas, por mais iguais sempre outras.

E ter de subir a encosta para a poder descer.

E ter de vencer o vento.

E ter de lutar.

Um obstáculo para cada novo passo depois de cada passo.

As complicações, os atritos para as coisas mais simples.

E o fim sempre longe, mais longe, eternamente longe.

Ah mas antes isso!

Ainda bem que o mar não cessa de ir e vir constantemente.

Ainda bem que tudo é infinitamente difícil.

Ainda bem que temos de escalar montanhas e que elas vão

sendo cada vez mais altas.

Ainda bem que o vento nos oferece resistência

e o fim é infinito.

Ainda bem.

Antes isso.

50 000 vezes isso à igualdade fútil da planície.

***

(Mário Dionísio)

Adeus

2011-08-28T01:15:00.001+01:00

adeus

já vai longo este poema:
de tudo quanto amei, é a tua sombra que me tenta.
oscilam os dias e é possível ainda ser, por breve mas ígneo instante,
ramo de árvore no leve entardecer.

não bati sequer:
entrei de rompante por entre os teus passos de veludo.
nunca mais seremos os mesmos, eu e tu
trocaríamos arbitrárias rimas antes que outra vida iniciasse,
vertiginosamente, teríamos os mais belos planos para as palavras
secretas, brilhando entre os lençóis.

Se sou inteiro,
perguntas pelo gesto que hesita.

Se na distância te insinuas,
exiges o canto há muito prometido.

Ficamos, pois, assim:
do mundo distraídos, marcando encontros triviais.
ao mínimo ruído seríamos descobertos,
por certo primeira página nos jornais.

Ficamos, de alma pousada no chão:
mentindo sobre o tempo enganador,
mera fábula ou pardo eco sem incêndio,
e desistindo das conclusões e do carinho celeste.

Queres partir:
como é luminosamente triste o teu sorriso…
Só agora me dou conta das luas que te seguem.
Sonhei um dia ter o sol calado da minha infância.
Nesta mão, que agora te toca e te desenha o coração entreaberto,
cabe a madrugada de um aceno e este imperfeito gesto de ser mortal.
Sufoco de ser invisível no manto terrestre e, navegando no silêncio incerto,
ser mera sílaba em excesso.

Vai longo este poema e tu desejas partir.
de tudo quanto amei, amei o grito claro
e a visita guiada pelas asas que o vento oferece.
Vais partir e aguardas um adeus que tarda:
vai tombando a areia na ampulheta,
cada grão um desejo suspendido na corda da memória,
prefiro navegar, em duro exílio, dando a volta ao mundo,
em discreta harmonia com a noite cintilante.

Lá fora, já nasceu o dia
e suspeito que esquecerás o meu nome
quando disser amo-te e tu não estiveres lá,
assistindo na primeira fila ao rasgar do tecido da luz.

Procuro a metáfora que me velasse em mistério:
desajeitado, pobre em rima e caprichoso do sopro que perdi,
balbucio, envergonhado, fantásticas nebulosas e, imóvel,
receio que me condene um deus caído.

Desisto de contemplar os pilares da criação,
permaneço só.

julgava que seria difícil tocar-te, beijar-te sem palavras
pensava que não seria capaz de esquecer o rumo das estrelas:
queimar todos os livros, deitar fora os versos perdidos,
serenamente inventando um novo alfabeto dos astros

insolência a minha,
escrever noite e dia,
em vão murmurando o rosto proibido

em vez disso,
é na imprecisa ausência que me surges mais real
olho-te sem palavras de sangue e sem rugas onde outro mundo se insinua
sou somente a nudez do esquecimento

Queres partir:
mas é mais fácil imaginar-te para sempre
perdida nos confins do oriente
humanamente, penteando os fios pretos,
amplo véu oculto, e de livro na mesa do café,
água a meio, cigarro sumido, revista manchada.
a paz aqui é perfeita e pergunto-te: és feliz?
Queres partir:
e também um dia viajarei por continentes estranhos.
Ninguém saberia que estaria pronto para quebrar a promessa,
procurando a carteira perdida colada à pele;
em gesto ímpar pintaria a boca de silêncio,
confessando ter tido inofensivo encontro com as palavras.

Agora sei que jamais começarei um poema por adeus.
Agora sei que não haverá luta:
as palavras chegam e eu não as procurarei calar.
Só é louco quem nunca perguntou
o que é isto de andar com um nome pelo vento?

Sabes do que falo?

Em salto decidido para o outro lado do tempo,
aprecio (confesso-o) o livro que nunca conseguirei passar para o papel.
É enlaçarem-se mecanicamente os lábios esburacados
e ler-se heidegger sobre nietzsche
e ainda assim não entrever os adolescentes de mãos dadas,
nem tão pouco recordar o tempo em que pintavas
o céu com estrelas transparentes.

Sim, sim.

Vai longo este poema e partes sem mim.

adeus
***

(Ricardo Gil Soeiro)

O teu lenço

2011-08-28T01:08:00.002+01:00

O lenço que tu me deste
Trago – o sempre no meu seio,
Com medo que desconfiem
Donde este lenço me veio.
*
As letras que lá bordaste
São feitas do teu cabelo;
Por mais que o veja e reveja,
Nunca me farto de vê-lo.
*
De noite dorme comigo,
De dia trago – o no seio,
Com medo que os outro saibam
Donde este lenço me veio.
*
Alvo, da cor da açucena,
Tem um ramo em cada canto;
Os ramos dizem saudade,
Por isso lhe quero tanto.
*
O lenço que tu me deste
Tem dois corações no meio;
Só tu no mundo é que sabes
Donde este lenço veio.
*
Todo ele é de cambraia,
O lenço que me ofereceste;
Parece que inda estou vendo
A agulha com que o bordaste.
*
Para o ver até me fecho
No meu quarto com receio,
Não venha alguém perguntar-me
Donde este lenço me veio.
*
A cismar neste bordado
Não sei até no que penso;
Os olhos trago – os já gastos
De tanto olhar para o lenço.
*
Com receio de perdê-lo
Guardo – o sempre no meu seio,
De modo que ninguém saiba
Donde este lenço me veio.
*
Nas letras entrelaçadas
Vem o meu nome e o teu;
Bendito seja o teu nome
Que se enlaçou com o meu!
*
Por isso o trago escondido,
Bem guardado no meu seio,
Com medo que me perguntem
Donde este lenço me veio.
*
Quanto mais me ponho a vê – lo,
Mais este amor se renova;
No dia do meu enterro
Quero levá-lo p'ra cova.
*
Vem pô-lo sobre o meu peito,
Que eu hei-de tê-lo no seio;
Mas nunca digas ao mundo
Donde este lenço me veio.
***

(José Simões Dias)

Estendais

2011-08-28T00:56:00.003+01:00

Em alguns invernos mais chuvosos,
em Miragaia que foi a Madragoa de
Pedro Homem de Mello, o Douro
salta a margem e entra pelos arcos
onde se demora no rés-do-chão
das casas, por duas madrugadas.
*
Mas são os estendais, à janela
agitados pelo vento nas abertas da chuva,
que nos trazem a urgência e a constância
dos corpos, nas mangas pendentes
de camisas, camisolas ou na roupa interior
*
última margem dos íntimos rios,
onde os poliesteres aboliram os felpos, os linhos
as cambraias. Só a cor branca dos lençóis teima
lá no alto, a abrir velas ao desejo do sol
e à memória de obscuras lavadeiras, que faziam
heróicas barrelas na espuma inocente do sabão.
***

(Inês Lourenço)

Tarde no mar

2011-08-22T12:55:00.000+01:00

A tarde é de oiro rútilo: esbraseia.

O horizonte: um cacto purpurino.

E a vaga esbelta que palpita e ondeia,

Com uma frágil graça de menino,

Pousa o manto de arminho na areia

E lá vai, e lá segue o seu destino!

E o sol, nas casas brancas que incendeia,

Desenha mãos sangrentas de assassino!

Que linda tarde aberta sobre o mar!

Vai deitando do céu molhos de rosas

Que Apolo se entretém a desfolhar...

E, sobre mim, em gestos palpitantes,

As tuas mãos morenas, milagrosas,

São as asas do sol, agonizantes...

***

(Florbela Espanca)

A criança

2011-08-22T12:49:00.002+01:00

Que tens criança?

O areal da estrada

Luzente a cintilar

Parece a folha ardente de uma espada.

Tine o sol nas savanas.

Morno é o vento.

À sombra do palmar

O lavrador se inclina sonolento.

É triste ver uma alvorada em sombras,

Uma ave sem cantar,

O veado estendido nas alfombras.

Mocidade, és a aurora da existência,

Quero ver-te brilhar.

Canta, criança, és a ave da inocência.

Tu choras porque um ramo de baunilha

Não pudeste colher,

Ou pela flor gentil da granadilha?

Dou-te, um ninho, uma flor, dou-te uma palma,

Para em teus lábios ver

O riso — a estrela no horizonte da alma.

Não. Perdeste tua mãe ao fero açoite

Dos seus algozes vis.

E vagas tonto a tatear a noite.

Choras antes de rir... pobre criança!...

Que queres, infeliz?...

— Amigo, eu quero o ferro da vingança.

***

(Castro Alves)

Qual é a tarde por achar

2011-08-22T12:36:00.002+01:00

Qual é a tarde por achar

Em que teremos todos razão

E respiraremos o bom ar

Da alameda sendo verão,

Ou, sendo inverno, baste 'star

Ao pé do sossego ou do fogão?

Qual é a tarde por voltar?

Essa tarde houve, e agora não.

Qual é a mão cariciosa

Que há de ser enfermeira minha

— Sem doenças minha vida ousa —

Oh, essa mão é morta e osso...

Só a lembrança me acarinha

O coração com que não posso.

***

(Fernando Pessoa)

rabiscos...

2011-08-19T14:23:00.000+01:00

rabiscos
entre céu e terra
poeta cadente,
que tem estrela na mente,
passeia, desenha,
traços livres e aventureiros.
rabiscos,
chuviscos do universo
que espiam, mergulham,
transformam-se
em qualquer coisa;
aos olhos do poeta
os versos voam...

***

(Maísa)

há muito tempo

2011-08-19T14:20:00.003+01:00

há muito tempo que não te escrevia, ontem olhei-te pelas palavras sentadas na minha gaveta, a esgotarem as canseiras em esperas de respostas que ambos sabemos não existirem,

mas o desenho de cada letra me encantou, pela esperança,pela forma, pela alegria do traço, pela sonoridade dos desejos

***

(Constança Lucas)

Ali não havia

2011-08-19T14:15:00.001+01:00

Ali não havia eletricidade.

Por isso foi à luz de uma vela mortiça

Que li, inserto na cama,

O que estava à mão para ler —

A Bíblia, em português (coisa curiosa), feita para protestantes.

E reli a "Primeira Epístola aos Coríntios".

Em torno de mim o sossego excessivo de noite de província

Fazia um grande barulho ao contrário,

Dava-me uma tendência do choro para a desolação.

A "Primeira Epístola aos Coríntios"...

Relia-a à luz de uma vela subitamente antiqüíssima,

E um grande mar de emoção ouvia-se dentro de mim...

Sou nada...

Sou uma ficção...

Que ando eu a querer de mim ou de tudo neste mundo?

"Se eu não tivesse a caridade."

E a soberana luz manda, e do alto dos séculos,

A grande mensagem com que a alma é livre...

"Se eu não tivesse a caridade..."

Meu Deus, e eu que não tenho a caridade!...

***

(Álvaro de Campos)

Com as mãos

2011-07-18T15:42:00.001+01:00

Com as mãos
construo
a saudade do teu corpo
onde havia
uma porta,
um jardim suspenso,
um rio,
um cavalo espantado à desfilada.

*
Com as mãos
descrevo o limiar,
os aromas subtis,
os largos estuários,
as crinas ardentes
fustigando-me o rosto,
a vertigem do apelo nocturno,
o susto.

*
Com as mãos procuro
(ainda) colher o tempo
de cada movimento
do teu corpo em seu voo.

*
E por fim destruo
todos os vestígios (com as mãos):
Brusca-
mente.

***

(Eduíno de Jesus)

Da ausência

2011-07-18T15:40:00.001+01:00

Não quero viver
sem ti
mais nenhum tempo

*
Nem sequer um segundo
do teu sono

*
Encostar-me toda a ti
eu não invento

*
Tu és a minha vida o tempo todo.

***

(Maria Teresa Horta)

Noites de sangue e de silêncio

2011-07-18T15:37:00.000+01:00

Há noites que são feitas dos meus braços
E um silêncio comum às violetas.
E há sete luas que são sete traços
De sete noites que nunca foram feitas.

Há noites que levamos à cintura
Como um cinto de grandes borboletas.
E um risco a sangue na nossa carne escura
Duma espada à bainha dum cometa.

Há noites que nos deixam para trás
Enrolados no nosso desencanto
E cisnes brancos que só são iguais
À mais longínqua onda do seu canto.

*
Há noites que nos levam para onde
O fantasma de nós fica mais perto;
E é sempre a nossa voz que nos responde
E só o nosso nome estava certo.

*
Há noites que são lírios e são feras
E a nossa exactidão de rosa vil
Reconcilia no frio das esferas
Os astros que se olham de perfil.

***

(Natália Correia)

Se partires

2011-07-18T15:23:00.001+01:00

Se partires, não me abraces - a falésia que se encosta
uma vez ao ombro do mar quer ser barco para sempre
e sonha com viagens na pele salgada das ondas.

*
Quando me abraças, pulsa nas minhas veias a convulsão
das marés e uma canção desprende-se da espiral dos búzios;
mas o meu sorriso tem o tamanho do medo de te perder,
porque o ar que respiras junto de mim é como um vento
a corrigir a rota do navio. Se partires, não me abraces -

*
o teu perfume preso à minha roupa é um lento veneno
nos dias sem ninguém - longe de ti o corpo não faz
senão enumerar as próprias feridas (como a falésia conta
as embarcações perdidas nos gritos do mar) e o rosto
espia os espelhos à espera de que a dor desapareça.
*

Se me abraçares, não partas.
***

(Maria do Rosário Pedreira)

Bruma

2011-07-12T14:40:00.002+01:00

Perdidos meus olhos...

Incerto meu passo...

Vago o gesto, no espaço!...

*
Mesmo assim

o meu andar não se detem.

*
Além,

continuam a esperar por mim

os mundos que uma vez encontrados

ninguém mais descobriu...

*
Quem me viu?...

*
E eu vou só...

perdidos meus olhos

incerto meu passo,

vago o gesto no espaço...mas VOU-ME!...

*
Isso me basta!

***

(Alda Lara)

Ansiedade

2011-07-12T14:36:00.001+01:00

Quero compor um poema
onde fremente
cante a vida
das florestas das águas e dos ventos
Que o meu canto seja
no meio do temporal
uma chicotada de vento
que estremeça as estrelas
desfaça mitos
e rasgue nevoeiros - escancarando sóis!

***

(Manuel da Fonseca)

De tanto chamamento

2011-07-12T14:34:00.001+01:00

Caminho de encontro ao entardecer
com a língua salgada de incendiar
a paisagem de quantos verões
me couberam na boca.
A curva do meu riso indicia o sul da mágoa.
Tenho um barco tatuado nos ossos
e os braços, quase enfermos,
de tanto chamamento.
No próximo verão, hei-de vestir-me de branco,
para que os veleiros avistem a solidão do meu olhar.

***

(Graça Pires)

Hoje dói-me pensar

2011-07-12T14:24:00.001+01:00

Hoje dói-me pensar,

dói-me a mão com que escrevo,

dói-me a palavra que ontem disse

e também a que não disse,

dói-me o mundo.

Há dias que são como espaços preparados

para que tudo doa.

Só deus não me dói hoje.

Será porque ele não existe?

***

(Roberto Juarroz)

Não tenho tempo

2011-06-16T14:45:00.000+01:00

Tabacaria

2011-06-13T12:47:00.004+01:00

Não sou nada.

Nunca serei nada.

Não posso querer ser nada.

À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,

Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é

(E se soubessem quem é, o que saberiam?),

Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,

Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,

Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,

Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,

Com a morte a pôr humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,

Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.

Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,

E não tivesse mais irmandade com as coisas

Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua

A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada

De dentro da minha cabeça,

E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.

Estou hoje dividido entre a lealdade que devo

À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,

E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.

Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.

A aprendizagem que me deram,

Desci dela pela janela das traseiras da casa.

Fui até ao campo com grandes propósitos.

Mas lá encontrei só ervas e árvores,

E quando havia gente era igual à outra.

Saio da janela, sento-me numa cadeira.

Em que hei-de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?

Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!

E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!

Génio?

Neste momento cem mil cérebros se concebem em sonho genios como eu,

E a história não marcará, quem sabe? Nem um,

Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.

Não, não creio em mim.

Em todos os manicómios há doidos malucos com tantas certezas!

Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?

Não, nem em mim...

Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo

Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?

Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -

Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -

E quem sabe se realizáveis,

Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?

O mundo é para quem nasce para o conquistar

E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.

Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.

Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,

Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.

Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,

Ainda que não more nela;

Serei sempre o que não nasceu para isso;

Serei sempre só o que tinha qualidades;

Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta

E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,

E ouviu a voz de Deus num poço tapado.

Crer em mim?

Não, nem em nada.

Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente

O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,

E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.

Escravos cardíacos das estrelas,

Conquistámos todo o mundo antes de nos levantar da cama;

Mas acordámos e ele é opaco,

Levantamo-nos e ele é alheio,

Saímos de casa e ele é a terra inteira,

Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;

Come chocolates!

Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.

Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.

Come, pequena suja, come!

Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!

Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,

Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei

A caligrafia rápida destes versos,

Pórtico partido para o Impossível.

Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,

Nobre ao menos no gesto largo com que atiro

A roupa suja que sou, em rol, para o decurso das coisas,

E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,

Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,

Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,

Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,

Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,

Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,

Ou não sei que moderno - não concebo bem o quê -

Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!

Meu coração é um balde despejado.

Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco

A mim mesmo e não encontro nada.

Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.

Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,

Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,

Vejo os cães que também existem,

E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,

E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,

E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.

Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,

E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses

(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);

Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo

E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente

Fiz de mim o que não soube

E o que podia fazer de mim não o fiz.

O dominó que vesti era errado.

Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.

Quando quis tirar a máscara,

Estava pegada à cara.

Quando a tirei e me vi ao espelho,

Já tinha envelhecido.

Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.

Deitei fora a máscara e dormi no vestiário

Como um cão tolerado pela gerência

Por ser inofensivo

E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,

Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,

E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,

Calcando aos pés a consciência de estar existindo,

Como um tapete em que um bêbado tropeça

Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.

Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada

E com o desconforto da alma mal-entendendo.

Ele morrerá e eu morrerei.

Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.

A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.

Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,

E a língua em que foram escritos os versos.

Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.

Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente

Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas.

Sempre uma coisa defronte da outra,

Sempre uma coisa tão inútil como a outra,

Sempre o impossível tão estúpido como o real,

Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,

Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?),

E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.

Semiergo-me enérgico, convencido, humano,

E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los

E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.

Sigo o fumo como uma rota própria,

E gozo, num momento sensitivo e competente,

A libertação de todas as especulações

E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira

E continuo fumando.

Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira

Talvez fosse feliz.)

Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.

O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).

Ah, conheco-o; é o Esteves sem metafísica.

(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)

Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.

Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!

E o universo reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança,

e o Dono da Tabacaria sorriu.

***

(Álvaro de Campos)

*** ***

Neste dia em que Fernando Pessoa completaria o seu 123º aniversário tudo o que façamos é pouco para homenagear o tanto que nos deu e nos deixou.

Este é, para mim, um dos seus melhores poemas, de entre todos os igualmente maravilhosos que escreveu e por isso o escolhi para assinalar a data do seu aniversário.

*** ***

Primeiro encontro

2011-05-25T14:27:00.000+01:00

Veio da virtual imensidão
Como quem sai dum sonho ao acordar.
Ofereceu-me a face, para a beijar,
Com o rubor feliz duma emoção.
Convidei-a prá minha refeição.
E as velas sobre a mesa do jantar
Brilhavam no azul do seu olhar
Como estrelas no Céu duma ilusão.
O que comemos? Sei lá se comemos,
Que em profundos olhares nos perdemos
Como quem enlouquece a pouco e pouco.
Nem sei sequer se lhe falei de amor
Nesse meu derradeiro esplendor:
Última lucidez de quem está louco.

***

(Cândido Felisteu)

Duas faces

2011-05-25T14:25:00.000+01:00

Sou o espanto
sou a dor
sou o desencanto.
No entanto,
tão serena
sou amor, só amor.

***

(Odaísa T. do Nascimento Narcizo)

De ti

2011-05-25T14:21:00.000+01:00

De ti fiz a harpa e a lira,
a guitarra.
Outra música não sei.

***

(Albano Martins)

Revolta em palavras

2011-05-24T09:59:00.001+01:00

Desilusão é a terra que piso,

Frustração é a imagem que me cerca!

Desamparo é a brisa que me toca,

Incapacidade é o que me obriga!

Precariedade é o que me alimenta,

Abuso é o que me emprega!

No meio de tanto negativismo,

Que palavra utilizo para terminar?

Talvez aquela, que depois de me visitar,

já não me permite escrever, nem dizer!

***

(Olga Silva)

despedida

2011-05-24T09:51:00.002+01:00

ainda tenho a música

no ouvido

e as imagens fantasiadas

plantadas na íris

das palavras

escritas com emoção

retiradas de uma alma

exposta

e a nu o coração desfeito

chegou o momento

doce tormento

desta saudosa

despedida

***

(Paulo Afonso Ramos)

O Boi da Paciência

2011-05-24T09:41:00.001+01:00

Teoricamente livre para navegar entre estrelas

minha vida tem limites assassinos

Supliquei aos meus companheiros: Mas fuzilem-me!

Inventei um deus só para que me matasse

Muralhei-me de amor

e o amor desabrigou-me

Escrevi cartas a minha mãe desesperadas

colori mitos e distribuí-me em segredo

e ao fim e ao cabo

recomeçar

Mas estou cansado de recomeçar!

***

(António Ramos Rosa)

Romance ingénuo de duas linhas paralelas

2011-05-09T09:12:00.001+01:00

Duas linhas paralelas

Muito paralelamente

Iam passando entre estrelas

Fazendo o que estava escrito:

Caminhando eternamente de infinito a infinito

Seguiam-se passo a passo

Exactas e sempre a par

Pois só num ponto do espaço

Que ninguém sabe onde é

Se podiam encontrar

Falar e tomar café.

Mas farta de andar sozinha

Uma delas certo dia

Voltou-se para a outra linha

Sorriu-lhe e disse-lhe assim:

“Deixa lá a geometria

E anda aqui para o pé de mim…!

Diz a outra: “Nem pensar!

Mas que falta de respeito!

Se quisermos lá chegar

Temos de ir devagarinho

Andando sempre a direito

Cada qual no seu caminho!”

Não se dando por achada

Fica na sua a primeira

E sorrindo amalandrada

Pela calada, sem um grito

Deita a mãozinha matreira

Puxa para si o infinito.

E com ele ali à frente

As duas a murmurar

Olharam-se docemente

E sem fazerem perguntas

Puseram-se a namorar

Seguiram as duas juntas.

Assim nestas poucas linhas

Fica uma estória banal

Com linhas e entrelinhas

E uma moral convergente:

O infinito afinal

Fica aqui ao pé da gente.

***

(José Fanha)

Carta de um contratado

2011-05-09T09:01:00.003+01:00

Eu queria escrever-te uma carta

amor,uma carta que dissesse

deste anseio

de te ver

deste receio

de te perder

deste mais bem querer que sinto

deste mal indefinido que me persegue

desta saudade a que vivo todo entregue…
Eu queria escrever-te uma carta

amor,
uma carta de confidências íntimas,

uma carta de lembranças de ti,

de ti

dos teus lábios vermelhos como tacula

dos teus cabelos negros como dilôa

dos teus olhos doces como maboque
do teu andar de onça

e dos teus carinhos

que maiores não encontrei por aí…
Eu queria escrever-te uma carta

amor,

que recordasse nossos tempos a capopa

nossas noites perdidas no capim

que recordasse a sombra que nos caía dos jambos

o luar que se coava das palmeiras sem fimqu

e recordasse a loucura

da nossa paixão

e a amargura da nossa separação…
Eu queria escrever-te uma carta

amor,que a não lesses sem suspirar

que a escondesses de papai Bombo

que a sonegasses a mamãe Kieza

que a relesses sem a frieza

do esquecimento

uma carta que em todo o Kilombo

outra a ela não tivesse merecimento…
Eu queria escrever-te uma carta

amor,

uma carta que ta levasse o vento que passa

uma carta que os cajús e cafeeiros

que as hienas e palancas

que os jacarés e bagres

pudessem entender

para que o vento a perdesse no caminho

os bichos e plantas

compadecidos de nosso pungente sofrer

de canto em canto

de lamento em lamento

de farfalhar em farfalhar
te levassem puras e quentes

as palavras ardentes

as palavras magoadas da minha carta

que eu queria escrever-te amor….
Eu queria escrever-te uma carta…
Mas ah meu amor, eu não sei compreender

por que é, por que é, por que é, meu bem

que tu não sabes ler

e eu – Oh! Desespero! – não sei escrever também!
***

(António Jacinto)

Paixão

2011-05-09T08:59:00.003+01:00

Ficávamos no quarto até anoitecer, ao conseguirmos

situar num mesmo poema o coração e a pele quase podíamos

erguer entre eles uma parede e abrir

depois caminho à água.

Quem pelo seu sorriso então se aventurasse achar-se-ia

de súbito em profundas minas, a memória

das suas mais longínquas galerias

extrai aquilo de que é feito o coração.

Ficávamos no quarto, onde por vezes

o mar vinha irromper. É sem dúvida em dias de maior

paixão que pelo coração se chega à pele.

Não há então entre eles nenhum desnível.

***

(Luís Miguel Nava)

Final

2011-05-02T09:46:00.001+01:00

De mãos escassas nuas a flor frágil

renasce sem motivo senão vê-la

tardia nos caminhos

que até aqui me trouxeram, e a surpresa,

a nitidez dos colos tranquilos

onde as searas são o dia-a-dia

já maduras e a estrada que entre os campos

me leva desconheço hoje para onde

nem como nem porquê entre cidades

e plainos navegando e vendo as árvorese

o seu perfil exacto contra o céu.

Digo-me tanto aqui hei-de passar

que um dia o silêncio se abrirá

no rasto que existia na memória

e as lembranças se irão, morto estava

o desejo de flores e as mãos escassas

preparavam o seu fim

sem que a pena ou o medo as desviasse.

***

(Nuno Dempster)

Flores

2011-05-02T09:43:00.001+01:00

Era preciso agradecer às flores

Terem guardado em si,

Límpida e pura

Aquela promessa antiga

De uma manhã futura.

***

(Sophia de Mello Breyner Andressen)

Eternamente Mãe

2011-05-01T09:29:00.000+01:00

MÃE...

que na presença constante me ensinou

na pureza do seu coração

a vislumbrar caminhos...

MÃE...

dos primeiros passos,

das primeiras palavras...

MÃE...

do amor sem dimensão, de cada momento,

dos atos de cada capítulo de minha vida não ensaiados,

mas vividos em cadaemoção...

MÃE...

da conversa no quintal,

do acalanto do meu sono aquecido de amor,

aninhada em seu coração...

MÃE ...

do abraço,

do beijo que levo na lembrança...

MÃE...

é você que me inspira a caminhar...

MÃE...

a presença de cada passo que o tempo não apaga:

por mais longo e escuro que seja o caminho,

haverá sempre um horizonte...

MÃE...

Mulher a quem devemos a vida,

que merece o nosso respeito,

nossa gratidão e nosso afeto.

***

(Autor Desconhecido)

(Dedicado à minha querida mãe e a todas as outras maravilhosas mães espalhadas por esse mundo fora... e são tantas, felizmente.)

O beijo

2011-04-13T16:17:00.001+01:00

Congresso de gaivotas neste céu

Como uma tampa azul cobrindo o Tejo.

Querela de aves, pios, escarcéu.

Ainda palpitante voa um beijo.

Donde teria vindo! (Não é meu...)

De algum quarto perdido no desejo?

De algum jovem amor que recebeu

Mandado de captura ou de despejo?

É uma ave estranha: colorida,

Vai batendo como a própria vida,

Um coração vermelho pelo ar.

E é a força sem fim de duas bocas,

De duas bocas que se juntam, loucas!

De inveja as gaivotas a gritar...

***

(Alexandre O'Neill)

Beijo

2011-04-13T16:08:00.002+01:00

Beijo na face

Pede-se e dá-se:

Dá?

Que custa um beijo?

Não tenha pejo:

Vá!

Um beijo é culpa,

Que se desculpa:

Dá?

A borboleta

Beija a violeta:

Vá!

Um beijo é graça,

Que a mais não passa:

Dá?

Teme que a tente?

É inocente...

Vá!

Guardo segredo,

Não tenha medo...

Vê?

Dê-me um beijinho,

Dê de mansinho,

Dê!

Como ele é doce!

Como ele trouxe,

Flor,

Paz a meu seio!

Saciar-me veio,

Amor!

Saciar-me? louco...

Um é tão pouco,

Flor!

Deixa, concede

Que eu mate a sede,

Amor!

Talvez te leve

O vento em breve,

Flor!

A vida foge,

A vida é hoje,

Amor!

Guardo segredo,

Não tenhas medo

Pois!

Um mais na face,

E a mais não passe!

Dois...

Oh! dois? piedade!

Coisas tão boas...

Vês?

Quantas pessoas

Tem a Trindade?

Três!

Três é a conta

Certinho, e justa...

Vês?

E que te custa?

Não sejas tonta!

Três!

Três, sim: não cuides

Que te desgraças:

Vês?

Três são as graças, três as virtudes;

Três.

As folhas santas

Que o lírio fecham,

Vês?

E não o deixam manchar,

São... quantas?

Três!

***

(João de Deus)

Canção primaveril

2011-04-13T09:35:00.002+01:00

Anda no ar a excitação

de seios súbito exibidos

à turva luz de um alçapão,

por onde os corpos rolarão,

mordidos!

Ou é um deus, ou foi a Morte

que nos vestiu este torpor;

e a Primavera é um chicote,

abrindo as veias e o decote

ao meu amor!

Esqueço que os dedos têm ossos:

é só de sangue esta carícia;

apenas nervos os pescoços...

Mas nos teus olhos, nos meus olhos,

a luz da morte brilha.

***

(David Mourão-Ferreira)

Quando se quer

2011-04-13T09:30:00.001+01:00

Quando se quer

da distância fazer

perto

Quando se inventa

do outro

a melhor parte

Quando se toma a lonjura

e por certo se tem do incerto

aquilo que não sabe

Quando se inventa na espera

o que adivinha

ser pelo excesso a linha do baraço

Quando a ausência vacila

no silêncio e traz de volta

o fogo no regaço

***

(Maria Teresa Horta)

Não canto porque sonho

2011-04-13T09:28:00.000+01:00

Não canto porque sonho.

Canto porque és real.

Canto o teu olhar maduro,

O teu sorriso puro,

A tua graça animal.

*
Canto porque sou homem.

Se não cantasse seria

somente um bicho sadio

embriagado na alegria

da tua vinha sem vinha.

*
Canto porque o amor apetece.

Porque o feno amadurece

nos teus braços deslumbrados.

Porque o meu corpo estremece

Por vê-los nus e suados.

***

(Eugénio de Andrade)

Das viagens

2011-04-13T09:26:00.001+01:00

viajono teu corpo

caminhos

nunca imaginados

delírios

de náufrago à deriva

em noite de temporal.

viajo em ti

sonhos de uma ternura

nunca sentida.

***

(Ademir António Bacca)

Tu já me arrumaste no armário dos restos

2011-04-13T09:21:00.002+01:00

Tu já me arrumaste no armário dos restos

eu já te guardei na gaveta dos corpos perdidos

e das nossas memórias começamos a varrer

as pequenas gotas de felicidade que já fomos.

Mas no tempo subjectivo

tu és ainda o meu relógio de vento

a minha máquina aceleradora de sangue

e por quanto tempo ainda

as minhas mãos serão para ti

o nocturno passeio do gato no telhado?

***

(Isabel Meyrelles)