Poema XVIII

Os dias não se descartam nem se somam,
são abelhas que arderam de doçura
ou enfureceram o aguilhão:
o certame continua, vão e vêm as viagens do mel à dor.

Não, não se desfia a rede dos anos: não há rede.

Não caem gota a gota de um rio: não há rio.

O sonho não divide a vida em duas metades,

nem a acção, nem o silêncio,

nem a virtude: a vida foi como uma pedra,

um só movimento,

uma única fogueira que reverberou na folhagem,

uma flecha, uma só, lenta ou activa,

um metal que subiu e desceu queimando em teus ossos.
***

(Pablo Neruda)