É como o sono que se aproxima, recolhendo as suas asas,
ofuscante matéria do horizonte,
algo assim,
pesado,
batendo na cara,
na sua ardente solidão.
Em certas noites o vento canta.
No oásis cresce uma vegetação de pranto
e num porto sem luzes
aproximam-se as sombras da melancolia.
Um sino toca algures
onde se enlouquece.
Procuro-te ainda,
no interior da névoa,
no assombro das ilhas.
(José Agostinho Baptista)
Sem comentários:
Enviar um comentário