Verão, Outono

"Antigamente havia em mim um nome gravado a fogo

eu morria por ele.

Eu fechava os olhos e o nome pedia-me a luz,
a manhã, a música.

Antigamente eu imaginava a delicadeza,
as florestas, os bosques reduzidos ao silêncio

pelos subterrâneos da tarde,

e ser tocado no rosto era ser ferido por uma imensa
beleza, pelos olhos da planície, como um animal adormecido,
como um lugar onde deitar a cabeça

e adormecer sonhando com o deserto.

No deserto eu estava a salvo, caminhando nos
declives e havia palavras imensas,

palavras como o trigo e o mar
e as raízes e os relâmpagos

e um rosto e os campos do Outono
e isso era como ficar cego no meio da luz

estremecendo entre
as poeiras, as cores da manhã, as veredas dos bosques.

E eu olho fixamente esse rosto de fogo,

toco uma vez essas mãos,

amo demoradamente a distância,

comovo-me perdido na sua voz,

enquanto passa no mundo uma estranha ventania."

***

(Francisco José Viegas)